Sonhar com tsunâmi: o que significa?

Não há tsunâmi no corpus clássico, e o que segue é extensão declarada: o registro herdado é o das grandes águas, que essa tradição mantém em dois fios bem separados — e a separação é que importa. O primeiro é o mar em si, que o corpus habitualmente lê como um grande poder: um governante, uma autoridade, um assunto muito maior do que quem sonha. Dentro dessa lógica, água que deixa o próprio leito e avança para dentro da terra se lê como poder passando do seu limite, e não como fenômeno do tempo. O segundo fio é a memória da água enviada como juízo, que a página da enchente deste site guarda inteira: aqui é só citada, e não recontada.

O hábito mais constante do corpus aqui é posicional, e não de quantidade: água onde pertence é lida favoravelmente e água fora do lugar, desfavoravelmente, seja qual for o volume — e esse único princípio interpreta um tsunâmi com mais honestidade do que qualquer entrada inventada. O recuo que precede a onda, o mar que se retira e desnuda o fundo, não tem entrada clássica nenhuma, e vale dizê-lo.

A leitura que separa esta página da enchente e do oceano é o intervalo. O sonho de tsunâmi trata caracteristicamente do vão entre reconhecer o que vem e poder fazer alguma coisa a respeito: o aviso chega, é inequívoco, e é inútil. A psicologia analítica lê essa estrutura como um saber que o eu consciente já recebeu e ainda não consegue acionar — descrição bem mais precisa do pavor desse sonho do que «algo avassalador».

A calma antinatural que antecede, a água que fica errada antes de quem sonha saber dizer o quê, é o mesmo material um passo atrás: apreensão cujo objeto ainda não emergiu. E a metade do rescaldo importa — um sonho que segue além da onda, até a vistoria do que restou, faz um trabalho diferente do que termina no impacto, e vale separar os dois. Uma ressalva, e é a mais importante da página: o que se lê aqui é um acerto de contas que vinha se acumulando por baixo da superfície de quem sonha, e nada disso é conhecimento antecipado de um acontecimento externo.

Honestidade primeiro, porque é o conteúdo: os livros populares de sonhos são um corpus voltado para a terra, e não há entrada de tsunâmi. Vale a precisão sobre a palavra: 「海啸」 (hǎixiào, «uivo do mar») não é invenção moderna — ela aparece em registros antigos do mar transbordando. O que é moderno é a vida dela como sinal de sonho: nunca entrou no sistema interpretativo como categoria, e é isso, e não a idade da palavra, o que está em jogo.

O que o registro herda são as formas da grande água, e nenhuma delas é firme: leituras deste feitio — uma grande água que sobe na direção de quem sonha anuncia um assunto acima da própria escala; ser submerso, desfavorável. Presságios de transmissão popular, com versões que divergem — e as páginas da enchente, do oceano e do afogamento deste site guardam o material próprio delas, que aqui não se repete.

A língua: 「惊涛骇浪」 (jīng tāo hài làng, «vagas que assustam, ondas que aterram») é o termo fixo para circunstâncias perigosas e é o mais próximo que a língua tem deste sonho. 「排山倒海」 (pái shān dǎo hǎi, «afastar montanhas, entornar mares») descreve uma força que não admite resistência: um locutor pode alcançá-la para descrever a onda no auge, e não existe entrada popular lendo «um sonho de 排山倒海». O contrapolo é 「风平浪静」 (fēng píng làng jìng, «vento parado, ondas quietas»), a expressão consagrada da quietude restaurada, oferecida aqui como o nome que a língua dá ao rescaldo em que um sonho pode continuar, e não como aquilo de que o sonho «trata». E 「一波未平，一波又起」 (yī bō wèi píng, yī bō yòu qǐ, «uma onda ainda não baixou e outra já se levanta») nomeia os problemas que chegam em série — imagem literalmente de onda e figuradamente de sucessão, e o registro que esta página tem para a repetição.