Soñar con un tsunami: significado e interpretación

No hay tsunami en el corpus clásico, y la extensión se marca como tal: el registro que hereda es el de las grandes aguas, que esta tradición sostiene en dos hebras bastante separadas, y conviene no fundirlas. La primera es el mar mismo, que el corpus lee habitualmente como un gran poder: un gobernante, una autoridad, un asunto enormemente mayor que el soñador. De ahí que el agua que abandona su lecho y entra tierra adentro se lea, dentro de la lógica propia de la tradición, como un poder que se sale de su límite antes que como fenómeno del tiempo. La segunda es la memoria del agua enviada como juicio, que la página de la inundación de este sitio desarrolla entera: aquí se nombra y no se recuenta.

La costumbre más firme del corpus aquí es posicional y no cuantitativa — el agua en su sitio se lee favorablemente y el agua fuera de sitio desfavorablemente, sea cual sea su volumen —, y ese solo principio interpreta un tsunami con más honradez que cualquier entrada inventada. De la retirada que precede a la ola, el mar recogiéndose para dejar el fondo al descubierto, no hay entrada clásica ninguna, y conviene decirlo. La hebra del mar como gran poder está bien atestiguada en el material clásico y puede enunciarse con la reserva ordinaria; todo lo demás de esta sección es extensión de registro y así queda marcado.

Lo que distingue esta página de la de la inundación — que es anegamiento — y de la del océano — que es vastedad — es el intervalo. Un sueño de tsunami trata característicamente del hueco entre reconocer lo que viene y poder hacer algo: el aviso llega, es inequívoco, y es inútil. La psicología analítica lee esa estructura como un saber que el yo ya ha recibido y todavía no puede accionar, lo cual da del pavor de este sueño una explicación mucho más precisa que «algo abrumador». Y la calma antinatural previa — el agua haciendo algo raro que el soñador nota antes de nombrarlo — es el mismo material un paso antes: aprensión cuyo objeto aún no ha salido a la superficie.

La mitad de después importa igual: un sueño que continúa más allá de la ola, hasta el recorrido de lo que queda, hace un trabajo distinto de uno que termina en el impacto, y conviene separarlos en lugar de leerlos juntos. Y lo que este sueño anticipa es interno — un ajuste de cuentas que llevaba mucho tiempo formándose bajo la superficie del propio soñador —, nunca el conocimiento anticipado de un suceso externo: eso sería premonición, y no es lo que aquí se lee. Ser tomado por el elemento pertenece a la página de ahogarse en este sitio, y allí se queda.

Delgadez honesta, dicha con todas las letras: los libros populares de sueños son un corpus vuelto hacia la tierra y no hay entrada de tsunami. Conviene precisar un punto que se enuncia mal con facilidad: 「海啸」 (hǎixiào, «bramido del mar») no es un neologismo moderno — la palabra aparece en registros antiguos del mar desbordándose. Lo moderno es su vida como *signo onírico*: nunca entró en el sistema interpretativo como categoría. Eso es a la vez cierto y más interesante.

Lo que el registro hereda son las formas de las grandes aguas: lecturas de la forma que un agua enorme que se alza hacia el soñador corre hacia un asunto que excede su propia escala, y que quedar sumergido es desfavorable. Ambas con reserva y en paráfrasis. Las páginas de la inundación, del océano y de ahogarse en este sitio guardan cada una lo suyo — y la fórmula de la calamidad que cubre la cabeza pertenece a la de ahogarse y no se repite aquí.

La lengua, y con una advertencia sobre cómo usarla: son frases del idioma, y no hay entrada popular que lea «un sueño de X». 「惊涛骇浪」 (jīng tāo hài làng, «olas que sobresaltan, oleaje que espanta») es la expresión fija para las circunstancias peligrosas y lo más cercano que la lengua tiene a este sueño. 「排山倒海」 (pái shān dǎo hǎi, «desplazar montañas, volcar mares») describe una fuerza que no admite resistencia, y puede echarse mano de ella para describir la ola en todo su alto — sin insinuar que exista lectura onírica alguna asociada. El contrapolo, 「风平浪静」 (fēng píng làng jìng, «viento en calma, olas quietas»), es la expresión consagrada para la quietud recobrada, y se ofrece como el nombre que la lengua da a ese después en que un sueño puede continuar, no como aquello de lo que el sueño «trata». Y 「一波未平，一波又起」 (yī bō wèi píng, yī bō yòu qǐ, «una ola no se ha aplacado y ya se levanta otra») nombra los problemas que llegan en serie: literalmente una imagen de olas y figuradamente una cuestión de sucesión, que es el único punto donde esta página puede hablar de repetición sin invadir el material de la inundación ni el del océano.