Tsunami en rêve : signification et interprétation

Il n'y a pas de tsunami dans le corpus classique, et le registre dont il hérite est celui des grandes eaux — que cette tradition tient en deux courants bien distincts, et qu'il vaut mieux ne pas confondre. Le premier est la mer elle-même, que le corpus lit habituellement comme une grande puissance : un souverain, une autorité, une affaire immensément plus vaste que le rêveur. Une eau qui quitte son lit et vient à terre se lit donc, à l'intérieur de la logique propre de cette tradition, comme une puissance qui déborde sa limite, et non comme un phénomène météorologique. Le second est le souvenir que cette tradition garde d'une eau envoyée en jugement, matière que la page de l'inondation porte en entier.

L'habitude la plus constante du corpus ici n'est pas quantitative mais positionnelle : l'eau qui est à sa place se lit favorablement et l'eau hors de sa place défavorablement, quel qu'en soit le volume. Ce seul principe interprète un tsunami plus honnêtement que n'importe quelle entrée inventée. Quant au retrait qui précède la vague, la mer se retirant pour découvrir le fond, il n'a aucune entrée classique du tout.

Ce qui distingue cette page de celle de l'inondation, qui porte la montée, et de celle de l'océan, qui porte l'immensité, c'est l'intervalle. Un rêve de tsunami porte caractéristiquement sur l'écart entre reconnaître ce qui vient et pouvoir y faire quelque chose : l'avertissement arrive, il est sans ambiguïté, et il est inutile. La psychologie analytique lit cette structure comme un savoir que le moi a déjà reçu et ne peut pas encore mettre en acte — description beaucoup plus précise de l'effroi de ce rêve que « quelque chose de submergeant ».

Le calme anormal qui précède, l'eau qui se comporte mal d'une manière que le rêveur remarque avant de la nommer, est la même matière un cran plus tôt : une appréhension dont l'objet n'a pas encore fait surface. Et la moitié d'après compte : un rêve qui continue au-delà de la vague, jusqu'à l'inspection de ce qui reste, ne fait pas le même travail qu'un rêve qui s'arrête à l'impact, et les deux se lisent séparément. Il faut être net sur un point : la réalité de ce que le rêveur pressent est intérieure. Ce qui monte est une échéance qui travaillait depuis longtemps sous sa propre surface, et rien ici ne se lit comme la connaissance anticipée d'un événement extérieur.

La minceur est ici réelle et vaut d'être dite en toutes lettres : les livres de songes populaires sont un corpus tourné vers la terre, et il n'y a pas d'entrée pour le tsunami. Une précision s'impose toutefois : 「海啸」 (hǎi xiào), « le hurlement de la mer », n'est pas un néologisme — le mot figure dans d'anciens relevés de débordements marins. Ce qui est moderne, c'est sa vie comme signe onirique : il n'est jamais entré comme catégorie dans le système interprétatif. C'est à la fois plus exact et plus intéressant.

Ce que le registre hérite, ce sont les formes des grandes eaux : des lectures de la forme qu'une grande eau montant vers le rêveur annonce une affaire qui excède sa propre échelle, et qu'être submergé est défavorable. L'une et l'autre sont à prendre avec réserve, et les pages de l'inondation, de l'océan et de la noyade portent le détail — cette dernière ayant la formule sur le désastre qui recouvre la tête.

La langue, enfin, et aucune de ces formules n'est un présage. 「惊涛骇浪」 (jīng tāo hài làng), « lames qui saisissent, vagues qui épouvantent », est la locution consacrée pour des circonstances périlleuses, et c'est ce que la langue a de plus proche de ce rêve. 「排山倒海」 (pái shān dǎo hǎi), « déplacer les montagnes, renverser les mers », décrit une force qui n'admet aucune résistance : un lecteur peut s'en servir pour décrire la vague à pleine hauteur, mais il n'existe aucune entrée populaire lisant « un rêve de 排山倒海 ». Le contre-pôle 「风平浪静」 (fēng píng làng jìng), « le vent calmé, les vagues apaisées », est la formule consacrée du retour au calme : on l'offre comme le nom que la langue donne à l'après dans lequel un rêve peut se prolonger, non comme ce dont un tel rêve « parlerait ». Enfin 「一波未平，一波又起」 (yī bō wèi píng, yī bō yòu qǐ), « une vague n'est pas retombée que la suivante se lève », dit les ennuis qui arrivent en série : c'est littéralement une image de vague et figurément une affaire de succession, et c'est ce que la langue offre de plus proche d'un rêve qui recommence.